□聂顺荣

　　军歌

　　迷彩服浸透汗水时，军歌从喉结里破土。不是音符在跳，是钢枪的准星正校准风的轨迹，每一拍都砸在跑道的刻度上，长成新的年轮。

　　雪落哨卡的深夜，军歌会调低音量。像炉火舔着柴薪，把冻伤的指尖烘暖。那些跑调的哼唱里，藏着母亲缝补的针脚，和故乡稻田的蛙鸣。

　　拉歌时它是出鞘的剑，每个字都带着锋芒；诀别时它是未拆的信，音符在喉间打了死结。暴雨中合唱时，音符在雨衣上砸出小坑，每个坑都盛着不同的故乡 ——你的坑养着榕树，他的坑漂着渔船。唯有晨雾知道，有多少声部跌进靶场的弹坑，发芽成来年的芳草。

　　当军歌漫过界碑，连云朵都开始正步走。那些被声波擦亮的钢盔，正反射着，太阳最初的光泽。

　　军礼

　　指尖触到帽檐的刹那，所有喧嚣都退成背景。掌心的弧度里，有钢枪的冷，也有炉火的暖，正把千言万语，凝成沉默的重量。

　　向国旗敬礼时，影子在地面站成了松。帽檐下的目光，正沿着晨曦的轨迹，触摸那些从未褪色的誓言。睫毛上的霜花折射着晨光，把敬礼的弧度拉成半圆，一端连着脚下的界碑，一端系着母亲窗前的风铃。

　　老兵退伍那天，军礼在风中微微颤抖。掌心的温度，一半留给了钢枪，一半贴在新兵的肩章上，像把未说的话，种成了春天。

　　军礼放下时，总有什么在悄悄生长。或许是帽檐上的霜，或许是心底的光，都在某个无人知晓的瞬间，长成了比山还高的信仰。